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La pelea.

La pasión los unia, pero la sociedad tenía otros planes. Sexo y amor entre un gay y un bisexual.
Desnudo en la cama, sintiendo frío y calor al mismo tiempo, haciéndome preguntas, reproches, insultándome, llorando por primera vez en mi vida adulta, me despertó el teléfono, pero no era él. Era un cementerio privado ofreciéndome un lote para el mas allá, con servicios de lujo, capilla ecuménica y césped siempre verde, como si uno de muerto pudiese disfrutar del verdor de la gramilla o rezar el Padrenuestro.. Insulté a la madre del que llamaba y a todos sus antepasados y corté no sin antes gritar: "Morite vos". Antes, mi teléfono había recibido un llamado pero no llegué a atenderlo , habían cortado. Estaba seguro que el me había llamado. Era mi presentimiento, mi olfato , mi sexto sentido. Seguramente el, me había llamado. Marica iluso , no te va a llamar mas ,me decia mi cerebro. Se terminó. Entendelo . Pero el corazón decía otra cosa y no podía dormir. Acariciando mis pecho , suavemente como cuando sus manos tibias, hacían círculos en mis tetitas rosadas, como cuando sus dedos largos , dibujaban prodigios para excitarme o para llegar a mi corazón. Recorriendo mi pecho, mis brazos , el tatuaje que juntos nos habíamos hecho, aquel primer verano en Brasil. Acariciándo mis músculos de gimnasio, mis bíceps desarrollados para él, fuertes para él, duros para él. Tocá , mirá que definición, tocá..... Esperando su llamado , masturbándome como si volviera a la adolescencia , ahora que no lo tenía. Ahora que el no estaba. Ahora que el teléfono no se dignaba a sonar. Ahora que mi piel, mis huesos, la punta de mis uñas, mis venas , mis hormonas , mis mebranas, sufrían por su ausencia. Acariciando mi verga casi dormida y larga, mis huevos fríos, el interior de mis muslos que el tanto había besado. Respirándo su olor imaginario impregnando la funda de mi almohada, extrañando su voz, el calor de su piel, el roce de su barba, el sabor incomparable de sus besos., el perfume herbal de su aliento, el inventario salobre de su saliva. Haciéndome la paja penosamente, mientras mis mejillas eran un río de lágrimas, mientras mis pies eran dos témpanos de hielo y mis orejas en guardia, las de un labrador atento a su presa, esperando su llamado. Pero el teléfono no sonaba. Lo conocí en una reunión organizada por una loca famosa, un fotografo "fashion", y desde el primer momento que nos vimos, nos gustamos. El venía de una ruptura civilizada de su anterior relación, y yo con mi ex había terminado a los golpes: trompadas, arañazos, pellizcones, ruptura de discos compactos, rayadura en su auto, recriminaciones, amenazas. Yo soy así, rencoroso, frontal, peleador. Digo todo lo que pienso aunque duela. Puedo ser dañino y "malvado". O sea soy una mezcla de la Bette Davis y de la Joan Crawford , chupate esa Pepsi Cola. Esa primera noche , yo lo encaré y le dije que estaba subyugado por sus ojos. Eran unos ojos brillantes como dos bolitas de vidrio. Claro que tambien me sedujeron sus bolas de carne y su pija verdulera (entre una batata o boniato y un zucchini o zapallito italiano de buen tamaño), pero no se lo dije.. Se rió y en sus carcajadas jóvenes y cristalinas, creía adivinar cierto pudor, cierta reticencia a ser halagado intencionadamente por otro hombre. " Soy bisexual , sabés " me dijo, como si eso le diera una patente absolutamente masculina, como si el solo hecho de no ser totalmente gay , lo hiciera ajeno al amor que no osa decir su nombre. Me lo dijo, como quien ataja al otro con la advertencia de que no se gaste, porque quizás esta noche termine cogiéndo con una mina (mujer) que espera en cuatro patas en la cama de su departamento.... Pero esa noche Felipe Espeche , arquitecto, alto , fino, educado, jóven., hermoso, lleno de vida, bisexual y aristocrático terminó en mi cama , repitíendo mi nombre como una letanía mientras mi pija se introducía en su culo, mientras mi pija pordiosera construía un pasaje hacia su corazón , desde su agujero más íntimo. Y cuando lo cogía, cuando mi verga despreciada, bombeaba en su orto maravilloso, el me decía que me amaba y yo seguía cogiendo y repitiendo no lo digas, no digas eso que es prematuro. El amor no era esa pija mía serruchando su culito lindo, entrando y saliendo de su agujero y llevándolo a un éxtasis desconocido. El amor era algo que se construye entre dos., es un resultado, no un principio. El amor entre dos hombres , era algo diferente a ese sexo de película porno que hicimos esa primera noche. Eso creía yo, al menos. Pero del mismo modo que me encantaba su culo, el adoraba mi verga y esa primera noche entera en la que pernoctamos (es un decir) en un hotel por horas, lo cogí tres veces y quedé rendido, cansado , como muerto. La intensidad de lo que ocurría entre nosotros era como dicen los gringos "too much"., demasiado , era como un incendio enorme, apagado con poco agua. Cojéme amor cogeme, cogeme, no pares por favor, no pares. Siiiiii. Yo no sé como se lo expliqué a mi espejo , aquella mañana, como podría definir esas bolsitas bajo los ojos, esa palidez, esas arrugas, ese fruncir del entrecejo, ese cansancio hermoso del amor después del amor, como dice una canción de rock nacional. Cómo callar esa felicidad de encontrar un igual , el amor de un igual, aunque ese amor no se declame y aunque fuera tan reciente... Cómo explicar esa leche derramada sobre su pecho, los riachos de mi semen serpenteando sus tetas, y cruzando impúdicos la flaca línea de pelo, ese camino del amor que unía su ombligo con su poronga. Como decirle a mi sangre que olvidara sus latidos, sus gritos, sus gemidos o sus demostraciones de placer. Como decirle a mis dedos que olviden el calor y la tersura de tu leche despues de que acabara en mis manos loco de pasión. Puto, que puto sos, le dije y el empalado hasta los tuétanos, con el culo abierto hasta el delirio, apenas podia esbozar una sonrisa con sus ojos cerrados por la pasión y el desenfreno. Puto mi puto , mi puto amor puto, mi loco amor. Me acostumbrée a la bella rutina de sus besos, de su afecto , de coger con el casi a diario, de abrazarlo desnudo cada noche. Contarnos cosas, compartir comida, vivencias, instantes, silencios, historias personales. Me acostumbré a su olor , a su piel, su aliento, sus secretos, las palabras no dichas, sus celos......Me habitué a sus cigarrillos, a sus horas de gimnasio, a sus reuniones sociales impostergables a las que yo no podía ir. Sabía que lo querían casar a toda costa.
Continuara...